Thập niên 70, Lục Minh trở thành sinh viên đại học đầu tiên của làng.

Tất cả mọi người đều nói tôi có thể lấy được anh ta, là mười đời có phúc.

Nhưng không ai biết rằng, cái thứ gọi là “phúc khí” ấy lại là thứ ăn thịt người.

Kiếp trước, để xứng đáng với cái “phúc khí” đó, tôi mặc cho anh ta yên tâm ra ngoài học đại học và làm việc.

Còn bản thân một mình ở lại quê nhà chăm sóc cho người mẹ già của anh ta suốt mười năm trời.

Thế nhưng, chỉ vì “bạch nguyệt quang” của anh ta không thể sinh con, mười năm sau, anh ta trở về quê để động phòng với tôi.

Để rồi vào đúng ngày tôi sinh con, anh ta lại bế đứa con trai vừa chào đời trao cho cô ta nuôi dưỡng.

Anh ta nhìn tôi bằng ánh mắt coi thường: “Nghiên Nghiên là sinh viên tốt nghiệp trường Đại học Tây Nam, con của một người phụ nữ quê mùa như cô mà được gọi cô ấy một tiếng mẹ, đó là phúc khí của nó và cũng là của cô.”

Tôi siết chặt nắm đấm.

Đúng vậy, tôi không thi đỗ Đại học Tây Nam, còn cô ta thì đỗ.

Tôi đành chấp nhận số phận.

Ngày làm đám tang cho mẹ chồng, Lục Minh cho tôi uống một ly thuốc mê, rồi bịt kín và chôn sống tôi ngay trong quan tài cùng bà ta.

Trong lúc mê sảng sắp trút hơi thở cuối cùng, tôi nghe thấy tiếng Lục Minh thì thầm.

“Tôi không thể giữ cô lại. Ngộ nhỡ sau này đứa trẻ muốn nhận cô thì sao?”

“Ngộ nhỡ cô phát hiện ra chuyện tôi đã đưa giấy báo nhập học Đại học Tây Nam của cô cho Nghiên Nghiên thì sao?”

Vừa mở mắt ra, tôi đã quay trở lại đúng ngày bưu tá đến phát giấy báo nhập học.