Lúc Hai Giờ Sáng, Chồng Tôi Vào ICU Từ Nhà Nữ Đồng Nghiệp

Đèn ở khu vực cấp cứu sáng đến chói mắt.

Mẹ chồng mặc bộ đồ ngủ, khoác vội chiếc áo phao bên ngoài, vừa thấy tôi là lao đến nắm chặt lấy tay tôi.

“Hiểu Lam, rốt cuộc con cũng đến rồi!”

“Bác sĩ bảo Minh Xuyên phải đặt ống nội khí quản, còn có thể phải rửa dạ dày nữa, con mau ký tên đi!”

Tôi không nhận lấy cây bút: “Anh ta gặp chuyện ở đâu?”

Tiếng khóc của mẹ chồng khựng lại: “Nhà đồng nghiệp.”

“Đồng nghiệp nam hay đồng nghiệp nữ?”

“Đã là lúc nào rồi mà con còn hỏi cái này!”

Tôi không buồn quan tâm bà ta, vì phía sau bà ta đã có sẵn câu trả lời.

Đường Tĩnh, chủ quản chiêu thương ở công ty Chu Minh Xuyên. Tiệc tất niên năm ngoái, cô ta từng nâng ly gọi tôi một tiếng chị dâu.

Bây giờ là hai giờ rưỡi sáng, cô ta mặc áo nỉ màu xám và quần ngủ, chân vẫn mang dép bông đi trong nhà, tóc ướt mất một nửa, trên cổ tay phải còn một vết đỏ rất rõ.

Thấy tôi, cô ta lùi một bước về phía bức tường: “Chị dâu…”

Tôi nhìn cô ta: “Tại sao anh ta lại ở nhà cô?”

“Anh Xuyên đến đưa tài liệu dự án cho em.”

“Hai giờ sáng đưa tài liệu?”

“Dự án đang gấp ạ.”

“Tài liệu gì?”

Cô ta há miệng nhưng không nói ra lời.

Mẹ chồng kéo tôi một cái: “Con đang thẩm vấn tội phạm đấy hả? Minh Xuyên vẫn còn nằm bên trong kìa!”

Đúng lúc này, cửa phòng cấp cứu mở ra.

Bác sĩ bước ra hỏi: “Người nhà bệnh nhân Chu Minh Xuyên đã đến chưa?”

“Tôi là mẹ nó.”

“Còn vợ bệnh nhân đâu?”

Mẹ chồng lập tức đẩy tôi lên phía trước: “Nó, nó ký.”

Bác sĩ đưa tờ cam kết điều trị qua: “Bệnh nhân hiện đang rối loạn ý thức, hít phải chất nôn, oxy trong máu giảm, đã đặt ống nội khí quản. Bước tiếp theo có thể cần soi phế quản để hút đờm, cũng có thể phải chuyển sang phòng chăm sóc đặc biệt ICU.”

Tôi cầm lấy bút nhưng không hạ chữ ký xuống: “Tại sao anh ta lại hôn mê?”

Bác sĩ liếc nhìn kết quả kiểm tra: “Hiện tại xem xét là do ngộ độc cồn kết hợp với thuốc an thần. Nồng độ cồn trong máu là 286 mg/100ml, nước tiểu dương tính với nhóm Benzodiazepines.”

Tôi tưởng mình nghe nhầm: “286?”

“Say rượu nặng, lại kết hợp thêm thuốc an thần rất dễ dẫn đến suy hô hấp và ức chế ý thức.”

Bác sĩ quay sang hỏi Đường Tĩnh: “Bệnh nhân thường ngày có uống thuốc ngủ không?”

Mặt Đường Tĩnh lập tức cắt không còn một giọt máu: “Thuốc… là của tôi.”

“Thuốc gì?”

“Clonazepam.”

Tôi nhìn cô ta: “Tại sao anh ta lại uống thuốc của cô?”

“Em không biết.” Viền mắt cô ta đỏ bừng lên ngay tức khắc. “Lọ thuốc để ngay trên bàn trà. Em phát hiện gọi anh ấy không tỉnh nên lập tức gọi cấp cứu.”

Mẹ chồng lại bắt đầu khóc lóc: “Hiểu Lam, cứ ký trước đi, có chuyện gì đợi nó tỉnh rồi tính. Hai đứa là vợ chồng mười năm, đây là một mạng người đấy!”

Tôi lật tờ giấy xét nghiệm lại rồi đẩy qua: “Mẹ, mẹ nhìn trước đi đã.”

“Hai giờ sáng, con trai mẹ ở nhà nữ đồng nghiệp uống đến say khướt, lại còn uống cả thuốc an thần của người ta.”

“Bây giờ cần vợ ký tên rồi thì mẹ mới nhớ ra bọn con là vợ chồng mười năm.”

“Thế con hỏi mẹ nhé, anh ta nằm trên ghế sofa nhà ai, sao mẹ không hỏi?”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng lên: “Đường Tĩnh đã nói rồi, là đến đưa tài liệu!”

Tôi nhìn bà: “Mẹ biết cô ta tên Đường Tĩnh cơ à?”

Hành lang đột nhiên im lặng phắc.

Mấp máy môi vài cái, mẹ chồng mới thốt lên: “Minh Xuyên có nhắc với mẹ về đồng nghiệp.”

“Ồ.”

Tôi không tiếp tục truy hỏi.

Nhưng khoảnh khắc Đường Tĩnh cúi đầu xuống, tôi đã biết hai người này quen thuộc nhau hơn nhiều so với những gì tôi tưởng tượng.

Bác sĩ lên tiếng giục một câu.

Cuối cùng tôi vẫn ký tên.

Không phải vì nghĩa vợ chồng mười năm, chỉ là tôi không thể giương mắt nhìn một mạng người bỏ mạng trong phòng cấp cứu. Mặc khác, anh ta vẫn là cha của con gái tôi.

Ký xong, tôi trả lại bút cho bác sĩ: “Cần cứu thế nào thì cứ cứu như thế.”

Mẹ chồng trút được gánh nặng, thở phào một hơi dài: “Thế mới đúng chứ, vợ chồng làm gì có mối thù qua đêm.”

Tôi quay đầu nhìn Đường Tĩnh: “Bây giờ có thể nói được rồi đấy. Anh ta đến nhà cô lúc mấy giờ?”

Cô ta cắn môi: “Hơn mười một giờ.”

“Uống bao lâu rồi?”

“Em không nhớ.”

“Rượu ai mua?”

“Anh ấy mang theo.”

“Thuốc để ở đâu?”

“Trên bàn trà.”

Ánh mắt tôi dừng lại ở đôi dép lê trên chân cô ta: “Xe cấp cứu đến nhà cô đón người, cô chưa kịp thay dép.”

Người cô ta cứng đờ.

“Nhưng quần áo thì đã thay rồi.”

Bây giờ cô ta đang mặc bộ đồ ngủ. Bên dưới cổ áo còn lộ ra một đoạn dây áo lót màu đen, tóc thì vừa mới gội xong.

Sắc mặt Đường Tĩnh trong phút chốc xám xịt: “Chị… không phải như chị nghĩ đâu.”

“Tôi còn chưa nói là tôi nghĩ thế nào mà.”

Mẹ chồng đột ngột bước vội lên đứng chắn trước mặt cô ta: “Cô ấy đã cứu Minh Xuyên đấy! Nếu không nhờ cô ấy gọi xe cấp cứu thì người có khi đã không còn rồi!”

Tôi bật cười một tiếng: “Thế nên con còn phải cảm ơn cô ta nữa à?”